Fever

¿Que esconde la alfombra de fiebre? para que el interés de las estrellas más preciosas y brillantes del cielo, quieran circular en tu luna de penumbra corrupta, por un pasado secreto, y contemplado con el asombro de quién siente por encima del miente, en lo que la necesidad desprecia. 

La percepción de la ambición retumba en mis oídos, destinados a ser castigados en la envidia de nacer. Bien criado en la oscuridad de observar, y sin saber logra conmocionar, como otorgar que es hablar, cuando es amar el cegar, y descubrir que es cierto, el desierto de ser certero en el presentimiento. 

He perdido el don de adorar, cuando es sellar, como se puede desear al dios de la destrucción y la muerte. Cuando crear y vivir es lo que quiere mi mente, intentional arrogance has forced me deep, in the question of feeling like.  

Breath of a key, let me sit close to the floor of your door, as a tree wrote in your history of mind. 

Slow down the step of my set, as wet is my fresh fire of weirdness, in the rip of freedom from my past.  

Be the present as present of faith in nothing and none. Bite the frontal lip up your mouth as laugh caught of impression in your mention as mark in face.  

Believe there is something else I can show. I would never be done, as my rhythm goes and back, inside out as devotion for an option, in the solution like percussion.  

Fiebre y  más fiebre, como la peste de enfermedades que se crean como hienas de imanes, que pesan en cruz, y una luz de frialdad que quema, la muerte, el dolor, el miedo, abundan en un mundo helado por un desierto de lanzas, entre indios y vaqueros, entre hormigas y saltamontes, pérticas a la caza del jabalí más preciado, ases de mangas cortadas, dolores y agachas de ceder a la espera de un círculo, en la similitud del bastón de quién otorga, se muerde la cola como serpiente en un boomerang de leyenda. 

Sólo el amor puede salvar este mundo de miseria e histeria.  

El placer del mareo y del temblar, en una debilidad que más puedes dar que sembrar, en un vicio de oscuridad y una luna que brilla ascendente, paralela al sol valiente. Idealizada por seguirte siempre que puede, a través de la madre tierra.  

Frota, frota, que el humo sale y ciega, no es que buscar, sino dónde.  No es dónde buscar, sino el que.  Que todo está dentro, y nace, y nace, y muere.  

Entierra el castigo, la ira que es mirra, y da paso a un bucle de nada más que, controlar los sueños. Sacia tu sed con calor, por poner tu mano sobre su frente y besar el suelo que pisa, como un chocolate blanco, en un negro pastel de risa y misa. Tan agrio y dulce, como la codiciada individualidad, en la libertad del silencio más etéreo.  

La torre de la mar muerta nació, para ser interrumpida por el miedo a la hipnotizante oscuridad. 

Literature from 2014-04-20 Image from 2019 Inspiration from 1990 Tinieblas