Ira

2015-04-26

Tira, tira.

Tira y tira. 

Gira la ira de mirar, que rompo el toldo y me aguanto el arrastro, de un camastro que ha dejado rastro, como castro el gasto, de antaño castaño, o rubio me es turbio.

Que no veo claro el santo, ni casto y más gasto que regalo, mientras recibo como percibo, y como equilibrio el grito, o el rito de quererte sin verte. 

¿Puedes mostrar algún sentido significativo para los criterios en tu cabeza?

Tírame de la mejilla, como si fuera una silla o illa.

Que más no puedo agradecerte, que mezclarte en el cante de lo más alto, que recalco como galgo, que vuela y suelta en la huerta de mi hiela, hiera o no hiera, palmea, que es sexta la cesta, y que mi amor es más que paralelo, ya que me criaste sin queja, ni ceja, asemeja mi abrazo, que te quiero más que aguanto, y mis niñas donde están, si no es en más. 

Lo siento por el gas, que no es más que querer la unión, en la conjunción como función, sino soy vuestro de quien soy, que no merecen, creen que me tienen. 

Que es sencillo el illo o quillo, más debo ver magia en la sabia, o labia de Gambia, para pronunciarme como si fuera fría la vía.

Que no hay derrota en la gorra o Gomorra que cotorrea, y se quejan de mi gestar como ensalzar es aclamar que bien te queda el despertar. 

Gordo espera coño, espera, que más se hacer que yacer, y no me des miedo que es hielo, ciego. 

Crepúsculo de luz, en la escalada hacia el corte y la montaña del sur, como boca de nube que sube o ruge, porque surge en la urge, de un apretar la mandíbula con los dedos, o dados de una avalancha de pájaros. 

Joder al corte, que es más loco que malo, vaso de clase, no destrucción sino construcción.

¿Debería mostrar algún sentido significativo para el criterio en tu cabeza?

Sube la camisa y friega, riega, y tiesa, sobra y brota, rota la cobra, como otorga joya, y puesta la cuenta de juerga, o huelga, como cuelga la huella, cuela la suela, de lo que te hacen pensar, y que será verdad, cuando son voces las coces, que goces o lotes, de gentes y mentes, como lentes que compradas gargantas no son santas, ni llantas, como cantas, zampas o rastas de latas catas, que mayo es mi cordobés, por mucho que mires abajo y no encuentres tez, y tú que ves como luces o cruces. 

Que más quiero sentir, que más quiero que vivir. 

Y quiero amor como sudor, vaya show of snow, os he dado como trago, de un rato caro y largo, como amargo salgo y caigo.

En el centro de Londres, apareció una queja sobre poesía.

Solo unos versos después, la forma de vida.